La benzina galleggia sull'acqua

 

Pancho sapeva che a Mike era rimasta solo un'opzione: vendere Il terreno della pista di atterraggio.

“Lo so, Pancho. Se avessi accettato il lavoro con Goldwings, Omaira avrebbe avuto una copertura sanitaria."

"Forse. Ma saresti impazzito guardando i piloti più giovani ottenere tutti i lavori di istruttore.

ora questo acquirente dice che gli piace la Grumman ma non la pista di atterraggio. Troppo corto, dice. Finisce in una scogliera, dice. Cosa aveva intenzione di volare qui, un Boeing 707?"

Pancho non disse nulla. Si abbottonò il cappotto e guardò verso le finestre, dove la pioggia aveva imperlato il vetro e lungo la fusoliera della Grumman Tiger. Nel freddo pungente, le goccioline stavano iniziando a congelarsi.

I fari di un'auto oscillavano sulle porte dell'hangar. Un'auto si fermò fuori dall'ufficio, con il motore che ronzava al freddo. Due uomini scesero. Il biondo alto entrò per primo; un uomo più basso e più scuro lo seguì da vicino.

Il biondo non distolse lo sguardo da Mike. “Hank, controlla l'hangar. Assicurati che siamo soli.”

Poi guardò oltre Pancho verso l'aereo fuori.

"Quell' aereo può volare stasera?"

Lo sguardo di Pancho si restrinse. "Può volare."

"A che distanza?"

"Circa duemila chilometri", rispose Mike.

"Va bene."

È alimentato?

"Sì", disse Mike. “Ma è tardi e il tempo sta cambiando. Posso portarti dove vuoi domattina.”

Il telefono squillò prima che la bionda potesse rispondere Mike lo raccolse. La voce dello sceriffo Scofield arrivò serrata e frettolosa.

Mike ascolta... Due uomini colpirono la banca. Un cassiere è morto. Abbiamo dei posti di blocco, ma potrebbero provare la pista d'atterraggio. Hai visto qualcuno?

Mike guardò il viso dell'uomo biondo. "No. Nessuno, per ora. Terrò d'occhio la situazione.

Il biondo si avvicinò mentre Mike riattaccava. "Era la polizia."

La mano gli uscì dal cappotto con una pistola.

"Va bene," disse Mike, mantenendo la voce uniforme. “Se hai fretta, ti faccio volare. Non c'è bisogno della pistola.”

"Risparmiatelo." ringhiò Hank dalla porta. “Saliamo sull'aereo.”

Pancho fece un passo avanti. “Pensi che agitare le pistole intorno cambi qualcosa? Mike non ti farà volare via.”

L'uomo più basso non disse nulla. Estrasse una pistola e sparò a Pancho nello stomaco.

Pancho crollò, stringendosi la ferita. Mike si precipitò da lui.

“Maledetto bastardo, non dovevi sparargli!” urlò Mike.

"Questo era il tuo avvertimento." "Prepara l'aereo.”

"Mike, prendili", disse Pancho debolmente.

Mike si diresse verso l'aereo.

"Va bene." "Fammi aprire la cabina di pilotaggio."

Lo aprì e i due uomini si arrampicarono sui sedili posteriori.

Mike avviò il motore e si diresse verso la pista. In lontananza, le auto della polizia corsero verso la striscia.

Il biondo premette la pistola contro la testa di Mike.

“Decolla subito.”

L'aereo accelerò lungo la striscia, si staccò e ripulì la scogliera sopra il mare, poi tossì e si tuffò in mare.

Un'ambulanza è arrivata dopo le auto della polizia. A malapena cosciente, Pancho continuava a ripetere: "La benzina galleggia sull'acqua".

Lo sceriffo, un pilota autorizzato, capì. “Mike non ha svuotato il serbatoio del carburante prima del decollo." In questo tempo, la condensa si deposita sul fondo del serbatoio. Il motore aveva abbastanza carburante nelle linee e nel carburatore per decollare, ma poi ha risucchiato l'acqua."

"Mike sapeva che quegli uomini lo avrebbero ucciso all'arrivo, quindi li ha portati con sé."

La motovedetta della Guardia Costiera ha circumnavigato il luogo dell'incidente, ma ha trovato solo piccoli pezzi di detriti galleggianti.

All'ospedale, Pancho pensò tra sé e sé.

"Ora Omaira avrà abbastanza soldi per il suo intervento. Mike ha sempre avuto un'assicurazione e non dimostreranno mai che l'ha fatto apposta."